Дружная Магия

Привычным движением Попытка
Михаил Мазель
Небо надену на раму окна я
                         движеньем привычным.
Стану листать варианты,
                     представив себя на показе
плана застройки
             района
                  и прочих реалий столичных…
утром и вечером равно подвластных
                               тоске и экстазу.

В небе я сделаю прорези
                     профилем крыш и фасадов.
Окна,
   блуждающим роем впущу в черноту,
                                 воскрешая
призраков д;ма,
             дороги,
                  любви
                      и…
                       щемящей досады:
в Мире воссозданном
                  вновь не попал
                               ни к кому
                                      в кореша я.

Худо ли – бедно ли…
                  ладно ли?
                          Полно!..
                               Вершиться сказанье.
Щелкают слайды.
             Дрожит на разрозненных н;бах
                                        щеколда.
Рамы не в счёт,
              как и горечь…
                         Едва различимым касаньем
небо меняю
          и
           в новый проект
                        бегу
                           в поисках кодлы.

 3 мая 2013 года


Триэтюдство
Михаил Мазель
Лето. Берег моря. Ранний вечер.
Волны… с ноги на ногу у входа.
Обращаюсь к морю: - Человече…
Слышу: - Ну, какие наши годы.
Скажет и потрогает мне пальцы.
Я навстречу, а оно отступит.
Я собрался было бы печалиться,
но не смог… с невысказанным вкупе.
Берег влево, вправо… одинаков.
От и до, что руки нараспашку.
Нету в этот час вечерний знаков,
как и на плечах моих рубашки.
Но не зря же осциллограф этот,
изгибаясь, вновь и вновь лопочет.
Не поняв, запоминаю лето,
ухожу, не дожидаясь ночи.

Не задумавшись, сложнее или проще
созерцать сей мир не через щёлку,
тучи растолкав, окутал рощу
полдень (золотым осенним шёлком).
Всё ещё тепло и пчёлки кружат.
Кое-где в траве мелькает клевер.
Очень мирный я (во всеоружии)
присягаю новой королеве.
Присягаю, вставши на колени,
от других никак не отрекаясь.
Моему ли подчинясь велению,
эта желтизна не умолкает?
Эта желтизна ласкает думы,
пробуждает оторопь и негу.
Невдомёк мне, что набиты трюмы
у фрегатов к нам плывущих снегом.

Встреча происходит много позже:
где-то между домом и метелью.
Флотоводец попридержит вожжи.
Сколько ж плыть фрегатам, в самом деле?
Встреча происходит между действий
этой пьесы ясной и неясной.
В роли занавеса снег прозрачно девственен.
В роли шафера – воинственен и яростен.
Ну, а город так прекрасен ночью зимней.
Только ты его сейчас намного краше.
Я прошу стать чувства уязвимее.
Я своим рисунком ошарашен.
Упрекайте… упрекайте за повторы,
называйте сущим безрассудством,
но с рассветом мы поедем к морю
в этом предвесеннем триэтюдстве.

 21 апреля 2013 года


Эффект отсутствия
Михаил Мазель
Кунсткамера для неоживших муз
почти готова выйти из печати.
Красавицы, прошу вас, не серчайте:
сейчас галатезацией займусь.
Но… (я предупредил) мужчин нехватка,
и нет работы… Блин! О чём я, Боже?
Приколота пиковая девятка
к макетам мной отвергнутых обложек.
Скрипят страницы, вторя половицам,
и этот взгляд… Примерно так певицы
в себя приходят после Хабанеры
в концертном исполнении, Mon Cheir.

Паноптикум придуманных себя,
мир без границ, вселенная в ладони…
Кусочек неба я несу в бидоне
без крышки, пену с кваса соскребя.
И хочется вникать, при этом кратко,
вкушая глубину, в ней не топиться,
и взгляды чувствовать, скользящие украдкой…
И хочется спеша не торопиться,
и замечать тот вход, который выход,
и слышать каждый стук, и каждый выхлоп,
и, стоя у границы тротуара,
застыв, шептать под нос: - Au Revoir.

Вместилище доставшегося в дар
и отданного не без содроганий -
решенья принимаются ногами.
Тех Галатей не засечёт радар.
На улице вполне себе реальной,
являющей отсутствия эффект,
фантомами асфальт всегда изранен,
но радует: фантом уже не фейк,
и кажется, бидону много чести.
Он не обман и вроде бы на месте.
Ведь смысл доступен всем без нивелира,
а то, что не… в бидоне?.. C'est la vie.

 15-17 апреля 2013 года


Баркарола
Михаил Мазель
Стихи о тебе на тебя не похожи.
Стихи о тебе как чужие прохожие.
Но улицу эту прошу я продлиться,
листая
        меня не узревшие лица.
Листая как дни,
                    головою качая,
плечом задевая прохожих нечаянно.
А воздух трещит от морщинок, и чаяний,
и радости:
           всё же тоска не отчаянье.

Стихи о тебе оберег постоянства:
такое безалкогольное пьянство,
пустых вечеров потаённый дифрактор
и место схождения эха – де факто.
Когда одиночество ночью скрежещет,
спасают
          те образы призрачных женщин,
спасает желанье однажды их встретить.
Не их…
      Ареал свой ты держишь в секрете.

Ты можешь подумать, я малость кургузый.
Ну, есть. Ну, не брит… Не зову тебя музой.
И часто бестактно тебя раздеваю.
Идёт ареолам вода дождевая…
Сквозь мокрые стёкла цветным ореолом
звучит Оффенбах. Не Кан-Кан – баркарола.
Фонарь под окном о любви не судачит
и снова стихи непохожи…
                                 иначе.

 12-13 апреля 2013 года


За так?..
Михаил Мазель
Тёплый ветер с залива шкварчит об иной ипостаси,
о цветущих оливах, о женщинах в тонких одеждах.
Он бы лучше принёс по банану, чтоб вырос потассиум.
Он живёт на износ, для него ведь и мы не невежды.

Тёплый ветер "за так” пробуждает цветы на деревьях.
Он наладил контакт: жизнь теперь претворится Весною.
Ночь ещё не ушла. Чернота ещё спит на кочевьях.
Но оправлен обшлаг, да и лоб перевязан тесьмою.

Тёплый ветер в ресницах шкварчит уловимым морганьем.
Это чудо не снится: прислушайся к звукам с залива.
Ожиданье украсит пейзаж, утомлённый снегами.
Хоть в своей ипостаси, но взгляды слегка шаловливы.

Ведь наряды прозрачны, и женщины… двигаясь в танце,
говорят однозначно о вечных законах Природы.
Я глаза прикрываю, с весной сокращая дистанцию.
Всё цветет, даже сваи… Моргаю… всё нету свободы.

 10 апреля 2013 года


Никто и никому
Михаил Мазель
            "Пойдём же, нас заждались; мы должны...
             Хотя и никому никто не должен.
             И если не подобие лыжни,..
             мы свежие следы в снегу проложим.”
                 из моего же стихотворения "Навстречу” (2004 г.)


Слова должны лечить.
Должны! Должны… Должны.
Слова – они ничьи.
Они как тень лыжни:
и сами по себе
дрожащей синевой,
и маслом по резьбе,
и просьбою – не вой.
Не вой, не плач, не рви,
не ври, не обессудь.
Слова – они в крови,
они тебя несут
как лодку водопад,
как пёрышко тайфун,
но должен ты… впопад.
Не трафь и не дрейфуй.
Не можешь по лыжне –
скользи по синеве.
По правде – так нужней.
Левей? Правей? Первей…
Лыжня теперь река?
Там где трава растёт,
чем бестолку алкать,
разжёг бы сам костёр.
Слова должны… не врать.
Слова должны… учить.
Но и у кромки рва
слова должны… лечить.
Ты думаешь ты прав?..
Ты предъявил чертёж.
Тогда – пиши и правь
и не вздыхай – ну, что ж…
Не нравится – сотри.
Не верится – смотри.
вновь белый снег пестрит
снаружи и внутри.
Скользишь?.. Скользи. Скользи.
Как по резьбе фреза
ты, двигаясь в ферзи,
врезаясь, не срезал…
Тот ров как край лыжни,
проложенной тобой.
Слова опять нужны
под дымкой голубой.

 8 апреля 2013 года



Ручьи
Михаил Мазель
Сей дождь – ручей, текущий из вчера.
С Земли взмывая, капли тонут в звуке.
Куда вы мчите, тучи-кучера,
в обход, идущих в небо, виадуков.
Везде, куда несётся драндулет,
два голоса, солируя в безтвердьи,
перемещают время что предмет
в пространствах между жизнями и смертью.

Сей дождь течет без "почему” и "для”.
Он просто есть как вещество и знанья,
и верить хочется, что в печках кренделя
с рассветом бюргеры съедят без притязаний.
А он – рассвет уже не за горой.
Ветра продули клапаны органа.
Поймём ли мы, заслушавшись игрой,
как вязь ручьёв хрупка и филигранна.

А голосов уже не два, а семь.
А если слух напрячь, то слышно восемь.
Ручьи втекают в небо как в бассейн,
и ветер пробегает по колосьям.
Не пастораль сменяет пастораль,
и не прелюдия нашептывает фугу:
ручья дрожит тугая магистраль
под небом, туго стянутой подпругой.

А голосов теперь не пересчесть.
И вдруг… нисходит мысль, что голос – общий.
Откуда и за что нам эта честь?
Лишь поле из ручьёв, дрожа – не ропщет.
Неизчего не канет в никуда.
Волчок вращается и экипажи мчатся.
Текут ручьи, в которых не вода,
а звуки, что умеют не кончаться.

 3 - 5 апреля 2013 года


Той ночью
Михаил Мазель
Той ночью…
          (Когда заканчиваются игры)

Мне приснилось той ночью, что я - партизан,
что глядят на меня автоматов глаза
сквозь стволы в белорусском дремучем лесу…
Я сквозь сон понимал, что меня не спасут
от облавы, что я совершенно один,
но не мог я позволить себя разбудить,
и секунды тянулись, за горло держа,
помогая понять смысл слова "межа”.

На мгновенье очнувшись, я снова уснул…
По лицу меня кто-то наотмашь хлестнул.
Заалели ожоги на тонких руках
и окурком к лицу пододвинулся страх,
и будильник, кошмар не давая смотреть,
всё кричал: - Ты пойми, что Война это смерть.
Для чего? Пацанёнку двенадцати лет...
Пахнет дымом пистонов его пистолет?

Было тихое утро. Стояла весна
и хотелось, чтоб не было этого сна.
Я к подушке щекою сильнее прильну,
вспоминая, как бросил все игры в Войну.

 22 марта 2013 года


Штрих Над кончиком трубы
Михаил Мазель
               Навеяно увертюрой из VII-й сюиты Генделя


Любовь биением сердец
пугает духов тьмы ночной.
Скажи, что ищешь ты, гордец
над кончиком трубы печной?
Стал облаком вчерашний дым.
Не выпал завтрашний туман.
Так… не ищи её следы,
совсем, сводя себя с ума.

Но по-че-му? Но почему
всё так случается подчас,
и, не найти величину,
всю ночь на улице топчась?
Не отыскать следов от крыл.
Бесшумно падает перо.
Ты этой грустью сам накрыл
себя, мой маленький Пьеро.

Не на-всег-да?.. Прошу, ответь!
Ведь ты ушла не навсегда?
Луна над ним задела ветвь,
просыпав пудрою года.
Любовь биением сердец
возводит стены, руша их.
… ты улыбнулся, мой мудрец.
Да будет светлым этот штрих.

 21 марта 2013 года


Трава, проросшая из плаца
Михаил Мазель
Дорогой Александр Моисеевич - с юбилеем.
Здоровья и только здоровья - всё остальное у вас,
надеюсь есть!

Трава, проросшая из плаца

        Александру Моисеевичу Городницкому
        с любовью в день восьмидесителетия


Мой старший друг - немного капитан.
А за глаза я говорю, что и учитель.
Он невзначай открыл немало тайн
мне, говоря при этом: - Вы учтите…
Их разгадать пытались мудрецы,
и по дорогам к ним ломали шеи
и те, кто в шторм умел рубить концы,
и те, кто быстро принимал решенья.

Так говорил он, гладя пятерней
седеющих волос упрямый ежик,
а за окошком мартовский парной,
накрапывал, поддакивая, дождик.
Я им внимал, чуть приоткрывши рот,
как сотню лет тому… юнцом безусым,
но слышал из разверзшихся широт:
- Малыш, умелей… умеряй искусы.

Его истории "Истории” под стать
чуть слышно шелестят, как шестеренки.
И осознание приходит неспроста,
а знания мираж дрожит в сторонке.
Печаль снимает тайную печать,
как и трава, проросшая из плаца…
Мой старший друг… Уменьем замечать
во мне открыл уменье удивляться.

 20 марта 2013 года


Энный полустанок
Михаил Мазель
Дорогие друзья!
В субботу прошёл мой творческий вечер -
презентация книги стихов "Штрихами по воде наискосок"
И открытие большой персональной фотовыставки.
Видеозапись вечера можно посмотреть на моем портале
http://www.mikhailmazel.ru/audiovideo.html#n06

В качестве анонса, одно из
прозвучавших на веере
стихотворений:


Энный полустанок

                               Евгению Клячкину


Свободен - значит одинок.
Не парадокс - банальный выбор.
Метнутся стайкой из-под ног
невозмутимо, словно рыбы,
слова и тени этих слов
сквозь пыль и вечное сомненье.
Не ледоруб и не весло
в пространстве вызовут волненье.

Вставай с колен: читать следы
в широтах этих, парень, глупо.
Свободен - значит до беды
и до любви шагать и хлюпать
походкой чёткою, как слог,
по буквам падающим снегом.
Плечо заденет за отрог
преграды, собранной из "лего".

Свободен - значит не нашёл
и эту блажь ещё не бросил.
Чуть различимо "хорошо"
воткнёшь ты в Землю новой осью.
А за спиной цепочка дат
под песнями: а-ля зарубки.
И недоступная звезда
быть продолжает самой хрупкой.

Свободен значит снова - ты.
Непонятый, хотя доступный.
Среди галдящей пустоты
желаньями встают уступы.
Рука, объятья, поцелуй...
исчезнут энным полустанком.
Свободен - значит зафрахтуй
вновь одиночество подранком.

 28 декабря 2008 года


Диптих Мотивы и оттенки
Михаил Мазель
Диптих "Мотивы и оттенки”

       Г.С.


Мотивы

А правда в том, чтоб рисовать слепцов,
ногами босыми примёрзших к вязкой глине.
Всего лишь в шаге от… ворот кольцо,
но вороту не защитить лицо
под звуки нежные далёкой мандолины.

А правда в том, что можно и забыть
когда и кем тебе подарен грифель,
рисующий подгнивший сруб избы
с остатками изысканной резьбы…
Ах, чья это рука на шейке грифа?

А правда в том, что за окном весна
и мир детальнее, чем мог поведать Брейгель.
И всё, что не привидится со сна,
вдруг ясностью взметнётся как сосна.
Слепцы всё там же. Лишь… играет регги.

 15 марта 2013 года


Оттенки

Поэт жене любимой посвящает
стихи о смерти, глядя на огонь.
Он по-иному жизнь не ощущает.
Они, любя, так многое прощают.
Спектакль.
             Почти…
                 Очередной прогон.

Дорога извивается меж пиний
и горизонт лишь грань меж синевой.
Не терпеливее, а всё-таки терпимей.
Учусь…
      и бьётся больно имя,
и вой мой заглушается листвой.

Я делаю монтаж из сотни кадров,
а после придаю их все огню.
И осознанье с грацией гепарда
вздымается вдоль моря, как аркада.
Я эти образы уже не прогоню

 15 марта 2013 года


Чтобы звук казался полным
Михаил Мазель
                                            
                      Написано во время прослушивания исполнения
                      первого скрипичного концепта Шостаковича …

Что-то слышится в тревоге.
Что-то чувствуется в страхе.
Шёпот выберет дорогу
(он устал в "надежде” чахнуть).

Как бы молнии… без света.
Как бы вспышки… без разрядов.
Это - кровь снимает вето,
прикипая к звукоряду.

Раскачаюсь, словно палец,
одобряя скорый хохот.
Как изысканный скиталец
позабуду, что мне плохо.

Да!.. Иду навстречу грому.
Знаю, что не ожидали…
Знаю: не поддавшись дрёмам
не миную я баталии.

Барабаны любят трубы.
Ночь элегии подобна.
Боль прошедшая сугуба
и… лекарственно съедобна.

Пульс пульсирует протестом
против ночи, против эха.
Скажешь "крест” – услышишь "presto”.
Скажешь "смех” – услышишь "к спеху”.

Не дробясь на пересуды
в волосок, сужаясь устьем
два клубка как два сосуда:
боль из боли, грусть из грусти.

Парадокс!... я жажду грома.
Я прошу у неба молний.
я готов отдать хоромы,
чтобы звук казался полным.

Чётко. Чётко… Славя хохот,
отбивает пульс чечётку,
славя жизни суматоху
с лёгкостью подстать походке.

В предрассветном небе пальцем
смело сделаю я росчерк.
Голый горизонт, как пяльцы.
Шаг мой делается жёстче.

 10 марта 2013 года



Надо. Знаю К 75-летию Владимира Высоцкого
Михаил Мазель
Надо. Знаю

         "Под ним конь споткнулся,
         ворон на плече встрепенулся,
         сзади пёс ощетинился…”
                          из русской народной сказки

                  К 75-летию Владимира Высоцкого


Ты не лай моя собака, ты не плач моё дитя.
Я и сам бы громко плакал от подобного житья.
Крик с молчаньем дружно воют. Не хочу молчать и выть.
Я как заповедь усвою обращение "на вы”.

Но тогда откуда страхи? Кто в мою стучится дверь?
Маятник решает махом: "тик” – промчалось, "так” – теперь.
Вот и мне махнуть бы… Выдох. Надо. Знаю. Через… (вдох)
не блуждать в своих обидах, не искать во всём подвох.

Мало! Мало! Очень мало. Надо страх изжить совсем.
Что в крови моей дремало? Что гнало укрыться в сень?
А сегодня вышли сроки. Или – или. Плачь – не плачь.
Хлеб в котомку. Карты кроки. За порог, в седло и вскачь.

Пыль клубится вдоль дороги. Однозначно – кто-то мчит.
Враг?.. Надеюсь - Ветры-Боги: ведь не клацают мечи.
Отчего вдруг стало тихо, конь споткнулся, ночь темней.
Эти боль с неразберихой каждому?.. Нет – только мне.

Не щетинься друг лохматый. Ворон – не топчи плечо.
Виноваты, виноваты! Ближе, ближе. Горячо.
Не доехать. Не умерить, если шоры не сняты.
И лежит дорога к вере в обращении "на ты”.

 26 января 2013 года


Портал Петру Фоменко
Михаил Мазель
Портал

________ "Тише, тише, тише, тише…” –
________ слова с которых начинается
________ спектакль "Семейное счастье”
________ "Мастерской Петра Фоменко”

________ Петру Наумовичу Фоменко

Чемодан стоит как центр вселенной,
(позабытый, старый, водруж;нный)
как народа древнего колено,
как трофей не начатых сражений.
Чемодан стоит потёртый тихий:
тише ночи, тише стука сердца.
Он в себя вбирает вздохи, вспыхи,
он готовится исполнить интермеццо.

Кто-то умер?.. Возвратившись, вышел?
Сердце рвётся бабочкой из банки.
Тише, тише, тише, тише, тише…
Чешутся, затягиваясь, ранки.
В задавании вопросов мало толку.
Почему я снова возвращаюсь
к невзначай не схлопнутой защёлке?
Почему вокруг неё вращаюсь?

Он в себя впитал и боль, и счастье,
постоялые дворы, и гам вокзалов.
Он не ждёт ни ласок, ни участия,
по нему не раз дождём сползала
дальняя бесстрастная дорога:
мёбиус разлук и ожиданья…
Чемодан поставить дел не много.
Потому… свежо ещё предание?

Чемодан стоит, как в центре сцены,
как портал меж завтра и сегодня.
И вчера… И что хранит – бесценно:
от носков, до ёлки новогодней.
Его крышка - как заката кромка.
Спрятан в нём и дождь, что бёт по крыше.
Чьё там сердце так стучится громко?

Тише, тише, тише, тише, тише…

 19 января 2013 года


Накоротке с мечтой
Михаил Мазель
С НОВЫМ ГОДОМ ДОРОГИЕ ДРУЗЬЯ!!!!

Если честно, я не надеялся, что напишу "традиционное" Новогоднее
стихотворение, потому что за два месяца работы над моим роман©казкой
полностью выложился, особенно в последние завершающие 2 недели.
И вчера его не было. Но... сейчас 5 утра 31-декабря и я с радостью
делюсь им. Вам может показаться, что стихотворение грустное - да,
оно грустное, но всё же оно Новогоднее и при всём при том - оптимистичное.

С НОВЫМ ГОДОМ ДОРОГИЕ ДРУЗЬЯ!!!!


Накоротке с мечтой

Мне хочется окликнуть на улице пустой
кого-то кто прошёл по ней однажды.
Дождь в снег переходящий. Мотив всегда простой.
Фонарь – полузабытый детский гаджет.

Мне хочется запомнить. Мне хочется любить.
Меж швов зашитой бездны быть любимым.
Но рыжую бородку я вновь не стану брить,
как и писать стихи строкою длинной.

Какая право глупость нести незнамо что
из ниоткуда в снег промозглой ночью,
и делать вид, что снова накоротке с мечтой
ты по веленью, порванному в клочья.

А курточка не греет, не для неё сезон,
как не сезон для воскрешенья таинств.
Два века как распущен тобой же гарнизон,
но позывной как встарь опять гортанист.

Ты смотришь на ладони: меж пальцев грусть и страх
уже не отодрать от перспективы,
и всё твоё богатство - в клеймящем вертопрах.
В дрожанье на ветру - твои активы.

Не страшно, что не знаю, в какой живу стране,
в каком году, с какой тоской и песней.
Решения и рифмы тревоги не стройней.
Что не забудется, то так же не воскреснет.

Ты смотришь на ладони, пригубливая ночь,
как рюмку коньяка с далёким другом.
Снежинки дружно тают, страх не уходит прочь,
И Новый Год, как новая заструга.

 31 декабря 2012 года


Песенка о некоем человеке
Михаил Мазель
Песенка о некоем человеке
 
                 …Петру Ефимовичу Тодоровскому
 
 
Человек играет хорошо.
На гитаре? Да… и на гитаре.
Он вчера с войны домой пришёл
весь седой, хотя совсем не старый.
Он пришёл и сел, не сняв шинель,
руки положил он на колени...
Что это? Кино?.. Кино… Верней
просто песенка спасённым поколеньям.
 
Человек играет хорошо.
Роль? Да – роль (в кино пока не снятом).
Он героя нового нашёл.
Он герою объясняет внятно,
где искать себя, где стыд, где честь.
Как любить, как плакать, как смеяться,
как шептать "спасибо, что ты есть”,
как поверить и не сомневаться.
 
Человек играет хорошо,
но прекрасней всё же не играет.
Для него давно вопрос решён
для чего он небо подпирает.
Для чего вернулся он с войны.
Для чего играл в кино и вальсы.
Ну, а мы внимать ему вольны:
слушать, чтобы звук не прерывался.
 
 8 декабря 2012 года


Не ведая причины Накрытые небом
Михаил Мазель
Не ведая причины (Накрытые небом)

                             Навеяно мелодиями Романа Коляды


Мелодия любви живёт в моей душе,
а в сердце рядом с ней живёт разлука.
Я знаю наперёд, что исповедь – клише,
и знаю, кто попал в меня из лука
за крик до тишины, за боль до глубины,
за наслажденье до паденья неба.
Оно накроет нас, но не погребены
надежды, превратившиеся в ребус.

     А листопад уже не за горами:
     ведь воздух стал прозрачнее слезы,
     и ветер куролесит с флюгерами,
     пока рука выводит mon plaisir.
     Ночь в ожиданье наших ожиданий
     спускает сумерки на город как вуаль,
     грусть превращаясь в дивное преданье,
     разлуку обращает в магистраль.

Там где я проходил, вам не прочесть следов,
где я ронял слова – резвятся листья.
Потери и мечты стоят седло в седло.
В аллеях ангелы вздыхают, перья чистя.
Вздыхают, видя нас. А мы, - не видя их,
и потому, не ведая причины,
что нас пронзивший взгляд, разлуки новый штрих
не шрам, а поздравление с почином.

Включаются огни желанных фонарей,
рисуются придуманные окна.
И в топоте коней мне слышится скорей,
скорей согрей, скорей порви же кокон,
сплетённый из разлук, мистралей и дорог,
иронией дарующей рожденье.
И в тот же миг когда звучит призывно рог,
мелодия нисходит наважденьем.

 6 декабря 2012 года


Насквозь
Михаил Мазель
Насквозь

          Александру Дольскому
 

Дожди, идущие в душе,
мне не понять, но боль не в этом.
Смывая горечь и любовь,
они смывают и часы.
Но не ржавеет кирасир
на страже древнего завета,
и не проигран долгий бой,
и не затоплен перешеек.

Дожди, идущие в душе,
не отличить от - настоящих.
Не предвещает их наплыв
ни холодов, ни летних гроз.
Я знаю – осень время грёз,
я жду мечты с тоской щемящей,
устав в жару брести в пыли,
который час, как век, уже.

Что для меня важней страстей?
Не шрамы и не ожиданье.
Не звук стекающей воды,
не предвкушенье новых чувств.
А то, что снова я лечу
с дождём на тайное свиданье,
просить беречь вас от беды
и не шептать вам новостей.

На перешейке я стою,
насквозь промокший и счастливый.
Весна ли - осень, не поняв
и не найдя любви пока.
Не кирасир, не сын полка –
поэт, пускай и молчаливый,
лицо в надежде приподняв.
Я промокать не устаю.

 31 ноября 2012 года


Лейкопластырь
Михаил Мазель
Лейкопластырь
(К. 310)

        "Это - сахарная болезнь. Не более того.
       …он говорил, что играть трудно и больно.”
          Григорий Гордон из фильма «Абсолютный слух»


Моцарт присел на пилястр и плачет.
Кто бы подумал… восьмая соната.
Экая невидаль верить иначе,
выплыв из слёз тех на свет акванавтом.

Моцарт слетает пониже к роялю.
В чём же секрет? Где скрываются пери?
Вряд ли б без них так сердца покоряли
пальцы, открывшие в клавишах двери.

Моцарт сличает вспорхнувшие звуки.
Он узнаёт ворожбу и бравурно
струн прикасается, глядя на руки,
слушая, как отзываются струны.

Пластырь на пальцах. Не в нём ли разгадка.
С крышки серьёзно глядит отраженье.
Моцарт не плачет, он смотрит украдкой,
как музыкант его вторит движеньям.

Вторит?.. О, нет! Он забыл, что невидим.
Слёзы, как пери воздушные, взвились
искрами к люстрам. Резвились флюиды…
Моцарт не слышал, как зал кричал – «Гилельс!»

 26 ноября 2012 года


Со ссылкой на Чайковского
Михаил Мазель
Продолжение триптиха.
Первые две части называются
Аксиома и Готовность к бегству
----------------------------------


Инстинкт гения. Триптих (III)
           Со ссылкой на Чайковского
           (или в лифте)

Некто под «ником» сказал, что для Брамса есть место лишь в лифте.
Значит, мне в лифт, и да здравствуют Брамс и лифтер.
Нынешний социум кличет талант и призвание «гифтом».
Пусть будет «гифт»… Я в том лифте сам кнопки бы стёр
до белизны вместо цифр. До дыр.  До мозолей на пальцах.
Вверх или вниз… не столь важно: был слышен бы звук.
Если рога не растут – не беда. Просто кушайте кальций.
Если в семье непорядок – купите козу.
Тот же никнейм сообщил про обман и что Брамс просто вакуум
без ничего: без эмоций, без мыслей, без чувств.
Тезис - не новый. Потянет и на кандидатскую с гаком.
Я не согласен, но, как мне не терпится, я промолчу.
Вкус ведь не рубль, не парламент. О вкусах обычно не спорят.
Этого Брамса Чайковский считал сухарём!
Ник априори не верит. Пускай. Ведь и я априори
верю. Бывает. Хватает и Фом и Ерём.

 10 ноября 2012 года


Готовность к бегству
Михаил Мазель
-----------------------------------------------
Недавно я показывал стихотворение "Аксиома"-
оно было первым из Триптиха "Инстинкт гения"
Сегодня - второе:
----------------------------------------------

Инстинкт гения. Триптих (II)
Готовность к бегству

               … Иоганессу Брамсу


Войска расставлены. Король готов бежать.
Он тщательно готовился к побегу.
Рояль спасением застыл у рубежа.
Бог многоликий строит сам шеренгу.

Сигнал к побегу означает бой.
Всегда последний (на разрыв аорты).
Он небо наряжает в голубой
камзол с расшитым белым бортом.

И солнце вырывается из туч.
И тёплый ветер треплет клочья сердца.
Течёт не кровь, а слёзы… и сургуч
на вязь пока неведомых проекций.

Да… гений – дар, который просит жертв.
Не столько крови сколько отреченья.
И бегство превращается в сюжет.
Влеченье превращается в свеченье.

Его побег не трусость, а инстинкт.
Его манит свобода одиночества.
Порой долина тот же лабиринт,
клубок любви земной и страсти творчества.

Он сам летит на созданный им свет.
Летит пока солдатики дерутся.
Есть у него на наш вопрос ответ,
и силы, признаваясь, обернуться.

Его «прости» прозрачней мотыльков.
Даря нам свет, в себе тревожа бури,
на Космос, не задумавшись, альков
меняет он… Заметь – он нас не дурит.

Не хмурьте лбы, пытаясь разгадать,
что очевидно было изначально.
У гения свой взгляд на благодать.
Что нам печально, для него - звучание.

             * * *

Солдатики расставлены, как в детстве.
Приходит буря, пробуждая солнце.
Нам никуда от боли той не деться,
а он свободный к истине несётся.

 24 октября - 10 ноября 2012 года


Критерий безумства
Михаил Мазель
                     Погибшим экспедициям 1912 года…


Что манит безумцев? Стремление к славе?
Желанье быть первыми? Патриотизм?
Сквозь льды, сквозь пески, по болотам, вдоль лавы
ведутся магнитом своих же харизм.

Ум острый как лёд и холодный как Север.
Горячего сердца негреющий жар.
Единственной мерой становится вера.
А книга их судеб – неведомый жанр.

Промчатся кометами сгинуть бесследно…
В пустые страницы покрытые льдом
вглядитесь - мундир, и смертельная бледность,
и горечь: нам после. Им – после и до.

Один за одним. К сожалению порознь.
Оценят ли? Вспомнят ли? Суть ведь не в том.
… На лицах любимых мельчайшая морось
и только любимые шепчут "потом…”

Безумство порою и есть тот критерий
безумству… Дрейфует оно сквозь века
к нам – юным читателям грустных феерий,
чтоб  истина вечно героев влекла.

 4 ноября 2012 года


Аксиома
Михаил Мазель
                            … Иоганессу Брамсу


Из каждой ноты смотрит бездна
и ты готов в неё вступить.
Твоё решенье не помпезно,
но вместо шага станешь пить
ты чувства залпом… Просто звуки?..
Что в этом залпе?.. Оберег?..
Из бездны незаметно руки
протянутся, продлив твой бег
по воздуху… Ты не заметишь
ни невесомость, ни тот мост.
И после не укажешь в смете,
чем душу разорвал и мозг.
Да… гениальность – аксиома:
ни доказать, ни подтвердить.
Распавшись вплоть до П-мезонов
продолжишь и любить и жить.
Ведь в каждой ноте акт творенья
звезды… планеты… муравья…
Непостижимость повторенья.
Из пустоты вдруг Мир и я.

 30 октября 2012 года


Кудесник или поверь в себя навеяно имануилом глейзером
Михаил Мазель
_________________________ "Я ожил от чуда, ведь было оно
_________________________ Таким, что в него невозможно не верить”.
________________________________________ Имануил Глейзер


Когда невозможно не верить, всегда завершается сон.
А что остается?.. Лишь будни и собственный почерк.
За окнами ветер, и кто-то сигналит в клаксон,
и, в общем-то, всё хорошо, унывать не резон.
И только тревожит белеющий лайнера росчерк.

Как будто опять потерял я частичку себя.
Ко сну возвращаюсь, пытаясь припомнить детали.
Но что-то не так... Только крики соседских ребят,
мне мысли мои на отдельные строчки дробят,
и лайнер другой неизвестно куда пролетает.

Так будет, что будет! И в буднях есть, что поискать.
К тому же, мне кажется, в прошлом меня не осталось.
В стремлении новое слово стучится в висках,
и я, выпуская, шепну еле слышно: "Пустяк...”
И если чего не хватает - то самую малость.

Вот лайнер по небу опять пролетел и исчез,
и я возвратился к обычным делам и заботам.
А в небе, как след от мечты, растворился разрез.
И дождик закапал, хотя, он пошел бы и без...
И я, стук почувствовав снова, спросил тихо: "Кто ты?”

И всё ж я не прав: меня много и в прошлом и здесь.
И сон – только часть неоконченной некогда песни.
Но новые мысли и новые строчки – гремучая смесь.
И вновь я мечтаю, как мальчик, и я в этом весь.
И снова в висках тарабанит веселый кудесник.

Он снова меня заставляет с улыбкой смотреть
на город, на небо, на звезды, на лунное блюдо.
И грусть позади. Я беспечен, мне хочется петь.
И, кажется, шаг, и еще, и смогу я взлететь...
Когда не возможно не верить – свершается чудо.

 24 июня 2003 года


Скерцо навеяно mike etelzon -ом
Михаил Мазель
_____________ "…здесь я не сплю
_____________ там ли
_____________ сам я не знал
_____________ это....”
___________________  Mike Etelzon



Память живет в сердце,
колет порой тихо...
Вечер, сыграв скерцо,
снег расстелил рыхлый.
Ветер поскреб в окна
словно позвал: "Выйди!.."
Снег от шагов мокнет.
Что я творю,- злыдень?..
Так вот порой, может,
чью-то топтал душу?
Ну, а пока гложет,
ветер свистит: "Слушай!.."

Здесь я не сплю, там ли,
снег, развозя с солью.
Ветер своё мямлит,
радость смешав с болью:
"Слушай, сверни парень,
будет тебе дуться,
будет дружить с хмарью...
глянь, как следы вьются... ”
Кто тем идёт следом?
Тень ли? Судьба? Случай?
Тот, кто как я бредит?..
Чувства сплелись в кучу.

Некуда мне деться.
Шаг стал ещё резче.
Память живет в сердце.
В мыслях встает встреча.
Кто-то толкнул в спину?
Сзади опять пусто...
Кто там идет мимо?
Страх своего хруста.
Девушка... Снег слепит.
Бледно фонарь светит
В сердце возник лепет.
"Действуй!..” – шепнул ветер

 26 июня 2003 года


Позвякивание
Михаил Мазель
_____________________ Оленьке Шишкиной


В мой город заглянула тишина.
Примчалась на попутном свежем ветре.
Мне одному она сейчас слышна.
Я чувствую - она предрешена,
как и печаль... Но кто там шепчет: "Верьте!..”

А я доверчив. Мне не надо слов.
Средь суеты я замер в ожидании.
И тишину пока не унесло
позволю ветру снять печали слой,
застыв в неведении, как улицы и зданья.

Им невдомёк, а, что там за углом.
Неведомы им радости и страхи...
Мне показалось, будто отлегло
всё то, что закрывало сердце мглой,
зауживая ворот у рубахи.

Всё было очень странно, как во сне,
когда услышал я в возне клаксонов:
"Ты где? Сюда, сюда!..” – и стал грустнеть.
И, в общем-то, что может быть ясней
вопросов: где мы, с кем мы, как мы, кто мы...

Но ты, мне незнакомая пока,
возникла из сурового "не знаю”.
И будто зазвенел в душе бокал
в тот миг, когда в толпе моя рука
тебя задела, тайну открывая.

И снова загудел вокруг меня,
звеня и громыхая, этот город...
И тишина дворами семеня
растаяла как в небе отблеск дня...
И только листья нам шуршали: "Скоро...”

 май - 30 июня 2003 года


В те минуты когда... зарисовки в духе импрессионизма
Михаил Мазель
____________ "…Заблудись в волосах моих, львенок,
____________________________ ведь это так просто.”
_____________________________________ Наталия Иванова


____________________________ Оленьке Шишкиной






В джунглях твоих волос барабанят тамтамы,
выводя неизвестный мне танец
____________________ призывный и громкий.
Аромат опьяняет, и небо играет цветами,
в те минуты когда
___________ прохожу я, шалея,.. у кромки
джунглей твоих волос...


В джунглях твоих волос есть невнятная тайна.
Птички Тари порхают спонтанно,
____________________________ нектар собирая.
Я бы влился в их стаю, я был бы чужим им и странным,
в те минуты когда
________________ я бы несся безумный у края
джунглей твоих волос...


Джунгли твоих волос серебрятся как струны,
под луною, дрейфующей шхуной
_______________________ по звездному небу.
Многие спят, позабыв желанья дневные и думы,
в те минуты когда
________________ я гадаю магический ребус
джунглей твоих волос...


Джунглям твоих волос доверяют печали
и лисенок, пожавший плечами
_________________ с невинной мордашкой,
и тигренок несносный дружок его славным рычаньем,
в те минуты когда
__ сочиняю я сказку о славных дурашках
джунглей твоих  волос...


В джунглях твоих волос утром выпали росы.
В каплях солнце взорвалось так просто
_____________________ с улыбкой любезной.
Сотней радуг пьянила меня засверкавшая россыпь
в те минуты когда
_________ я губами открыл выход в бездну                          
джунглей твоих  волос...

                                  *  *  *
Джунгли твоих волос нежно глажу ладонью.
Небо медового цвета стонет
____________________ в преддверии снега,
полночь любовью наполнит, и нет ничего бездонней
в те минуты когда,
_____________ наконец, я ныряю с разбега
в джунгли твоих  волос...


 2 июля 2003 года


Вдоль кромки прибоя или полёт пеликана...
Михаил Мазель
Моя половинка живёт на другом берегу.
Когда бы реки... На другом берегу океана.
Вдоль кромки прибоя я снова куда-то бегу.
Безмолвным эскортом парят над водой пеликаны.

Оттенком их перьев как будто окрашен закат.
В шуршанье прибоя вливается осыпью гравий.
Я просто бегу, не мечтаю, не бьюсь об заклад
с немым великаном, что в силах хоть что-то исправить...

И в праве спросить и опять не услышать ответ
за солнцем закатным опять продолжаю движенье.
А там, на другом берегу скоро встретит рассвет
моя половинка, почувствовав странное жженье.

А птицы летят и безумно красив их полёт.
Уносят ответы опять они в сомкнутых клювах.
И зябко мне стало, как будто приснился мне лёд,
но знаю я точно, что в эти мгновенья не сплю я.

Еще не открытая мною частичка меня.
Моя половинка, с которую вместе я не был.
Да, мы в состоянии только искать – не менять,
но вечному поиску сердце открыто, как небо.

Моя половинка, мы ищем друг-друга с тобой,
как день и как ночь, посреди океана встречаясь.
Безмолвен полёт пеликана. И только прибой
призывным шуршанием нас по утрам приручает.

 15 августа 2003 года


Преодоление весеннего упадка сил
Михаил Мазель
Апрель ушёл как старый верный друг,
являющийся в трудные минуты.
Он посещал другие институты,
он навещал не тех что я подруг,
но есть меж нами нечто – тоньше нити,
в словах сокрытое: - Да брось ты, ерунда!..
Его явленье, в общем, не событье.
Да, всё не вдруг...
____________________Но он ушёл...
                                 Куда?
Помочь кому-то?..
___________________Я, не вдруг, - поверил
и грусть моя исчезла без следа.
Но кто это стоит в ночи под дверью?
Не то испуг, не то – тревога зверем,
Немой вопрос: - Зачем? Куда? Куда?..
Я бормочу: - Я знаю, знаю, знаю...
Апрель ушёл. Я поступи внимаю
и музыка играет, чуть слышна.
Быть может, от нее я так опешил?
Апрель ушёл... Вслед Май идёт неспешно,
и что-то ждёт в неведеньи душа.

 26 августа 2003 года


Промокшим от любви
Михаил Мазель
Дождь промок от любви
и опять поливает с утра
и ничуть не жалеет
продрогших людей и созданий.
У него не свербит
ни надежда, ни чувство утрат,
он стучит, как умеет
по спинам застигнутых зданий.

И не ясно пока
для чего, для кого, почему:
то ли осень опять,
то ли зимы пролились весною...
Город как истукан,
словно лайнер, приплывший с Бермуд.
Как подмостки скрипят,
петли окон, задраенных мною.

Дождь по окнам стучит,
ну, а мы разучились впускать.
Не дождавшись ответа
уходит он в стылую полночь.
Пусть она нас умчит,
пусть любовь воссоздаст по кускам...
Только шорохи ветра
одними губами: - Б-г в помощь...

Дождь поёт о любви,
видно, чью-то, подслушав, впитал
и теперь отдаёт...
Ну, зачем мы укрылись зонтами!
Я шепчу: - Позови!..
Я стекаю, срываясь с листа,
отправляюсь в полёт,
с тем дождем, поменявшись местами.

И не ясно пока
изменилось ли что-то во мне.
Дождь поёт о любви,
я промок, но я счастлив и весел.
Опрокинут бокал,
 и влекомый, на новой волне
я к подмосткам прибит
в этом зале без сцены и кресел.

 12 сентября 2003 года


Потаённое лето
Михаил Мазель
Все сезоны смешались, и бархатной пеною осень
золотой бахромой заседела тайком у виска.
Но тепло, как весной, и бездонная гулкая просинь
бесконечной волной снова манит идти и искать.

Вновь тепло и светло. Желтых листьев почти, что не видно.
И сезон – не сезон, а слова, как и раньше – легки.
Потому ли грущу? Потому ли грустить снова стыдно?..
Снова строчки мазками на плеск предвечерний легли.

Я рисую пейзаж и себя рекурсивно с мольбертом.
А вокруг облака и штрихи пролетающих птиц.
Прибулавив листок, как проход в потаённое лето
я наполню его шелестеньем невнятным страниц.

С каждым шорохом свет розовеет, синеет, стекает.
В небо ткнув наугад, я увижу в проколе звезду,
и почувствую вдруг, что в плечо меня кто-то толкает,
и ночным фонарям, улыбнувшись, промолвлю: - Иду...

 22 сентября 2003 года


Невпопад
Михаил Мазель
______ Нелепо ,смешно, безрассудно,
______ Безумно - волшебно!
______ Ни толку, ни проку,
______ Не в лад, невпопад - совершенно!
____________  Юлий Ким. Песня Волшебника
____________  из к/ф "Обыкновенное чудо”



Опять тебя читаю невпопад
наперебой бубня, вздыхая, плача
и череда смешных моих чудачеств
сменяется невнятною мольбой...

Наперебой
_________________  осеннею гурьбой,
сметаясь ветром, суетятся листья.
Им не успеть дождем уже напиться,
мне – не успеть с тобою улететь
и остается гостем стать нежданным
на этом празднике осенней суеты...

Гербарий распустил опять цветы.
Желает знать охотник каждый...
Спросит,
____________  надеюсь не смутив своим вопросом,
и станет мне в глаза опять смотреть.
Ему ответом будет: - Это – осень!.. –
И снова мыслей, мыслей водопад...

Опять тебе читаю невпопад
дождливой осени на желтых листьях строки.
Пытаюсь в них найти любви истоки.
Пытаюсь не свернув с пути назад.

Пытаюсь...
____________  А сентябрь ответы прячет.
И сыплет в спину желтый конфетти...
Но не свернуть уже с того пути,
что выбран... там надежда и удача,
и вера – этой группы арьергард...

Чудачество не худшее из качеств –
шепчу тебе на ушко невпопад.


22 сентября – 7 октября 2003 года


Между навеяно людмилой ливневой
Михаил Мазель
Как масло - нож, как голос – тишину
состав разрезал ночь и нас увозит.
Пронзительность сквозь всю его длину
уже не ставит прошлое в вину,
и строчки новые, невнятные не в прозе,
как отголосок эха родились
и вырвались с гудком в ночную высь
из дня вчерашнего к сегодняшним мечтам.
Сегодня нет. Сегодня – будет завтра.
Мы потерялись... Город. Главпочтамт.
И "довостребованья” полу стертый штамп...
Ты кто? – Не знаю... Тень... Надежда... Мантра,
отправленная сорок восемь раз.
Жди возвращенье счастья без прикрас.
Пока же поезд едет, едет, едет,
с родившимся смыкая старый день.
Лишь сны за ним несутся дымным следом,
туманы расстилая белым пледом
и мыслей непонятных дребедень...
В то время как и, видимо, не вдруг
минута снова замыкает круг.

 22 сентября – 4 октября 2003 года



Подсознательные страхи или кое-что о совместном дрожании навеяно
Михаил Мазель
Нельзя доверяться мыслям,
                    входящим украдкой ночью,
               протиснувшимся сквозь строчки
дождем, что идет за окном...
                   А время стекает точь в точно
слеза по ребру стакана,
       и горечи привкус смылся,
               твоим любимым вином.

Стекает, смывается время....
                   Приходит новое следом...
Приходит и остается,
как дым сигареты и сон.
Нельзя доверятся мыслям,
             снующим, как  клеточки пледа,
а можно дыханью, и взгляду,
и сердцу, что бьёт в унисон....

Ты скажешь: - Садись...
                                                   Я сяду.
Нальешь мне Кагор – я выпью.
Для ужина – вроде рано...
                     - Послушай, похоже, дождь...
А вот дрожать-то – не стоит.
(Похоже, я снова выпал,
  из этой квартиры в вечность...)
- Да дождь...
                 (и все дело-то в нём)

- Родная, скажи мне, ты рада?..
Я знаю уже, что не шалость,
моя на твоем предплечье
ладонь...
                    И опять эта дрожь                           
Нельзя доверятся мыслям...
Пусть временно правит беспечность,
хотя бы самую малость...
Дрожать так странно вдвоём

Нельзя доверятся мыслям...
                 Случайным... штурмующим  строем,
похожим на аутотренинг,
как сон, как всё тот же дождь,
который всё льется и льется,
одним укутав нас пледом.
И празднует тихо победу
С тобой нас связавшая дрожь.

 9 октября 2003 года


Заборчик
Михаил Мазель
                <i>Оленьке Шишкиой</i>

Посмотри, родная, видишь тот заборчик,
от него дорогу мы с тобой начнем.
Отраженья наши снова рожи корчат,
весело танцуя в зеркале речном.

С шагом первым лето запоёт нам песню.
Со вторым надежда выпадет дождём.
И по снегу с третьим понесемся вместе,
и весну мы к чаю после подождём.

И пускай смеются в небе чёрном звёзды,
будто одержимые прыгая на нас.
Ты их меньше слушай, это – не серьёзно,
не копи желания пылью про запас.

Календарь сезоны смешивал с тревогой,
наши дни как чувства бешено листал.
Новый путь отмерив старою дорогой,
тот заборчик снова вырос неспроста.

Каждому кто ищет тот заборчик нужен
(чтоб шагнуть однажды нам нужна черта),
пусть еще не ловко, робко, неуклюже
(каждому кто любит), - прыгнуть очертя...

Многого не зная, я взгляну украдкой
в глаз твоих бездонность с новую тоской.
В них найду заборчик под пушистой прядкой.
Ночь он нам откроет белою доской.

Мы найдем ответы. Мы шагнем без страха
вместе в перспективу прямо за рассвет.
И зальется в небе трелью звонкой птаха,
нам передавая от Любви привет!

 16 октября 2003 года


Зажмурившись
Михаил Мазель
_________________________Оленьке Шишкиной


Я так боюсь дотронуться до чуда.
Я так боюсь глаза от ног поднять.
Я так боюсь, что многое забуду
и не смогу вновь главного понять.

А день проходит, как трамвай бульваром,
и тени снова падают на пыль.
Рассудок напоив любви отваром,
на лунную дорожку я ступил.

И всё еще боясь, во тьму не глядя,
зажмурившись я сделал первый шаг...
А ветер тополя и клёны гладил
и  шелестел листвой: - Тебе решать.

А я решил давно, – почти с рожденья
и, много не зная, всё же знал...
Трамвай бульваром продолжал движенье
и за собой к неведомому звал.

И было лишь слегка ещё тревожно,
когда в окне возникла ты внизу,
и я с дорожки лунной осторожно
к тебе на подоконник соскользнул.

 26 октября 2003 года